特工五连的战士们早就习惯了潜伏。出发前三天，他们在模拟阵地里演练过无数次突袭，迷彩服被汗水泡得发白。班长王勇把母亲绣的平安符塞进战友李刚的口袋，“活着回来，我请你吃我妈包的饺子”。可战场上没有如果，当越军的炮火在阵地炸开，李刚扑在王勇身上的瞬间，平安符从口袋滑出来，飘在硝烟里像只断线的风筝。后来打扫战场的新兵说，那片山坡的石头都被炮弹炸成了粉末，22个钢盔整整齐齐摆成一圈，里面盛着凝结的雨水。
三十多年后，老山烈士陵园的松柏长得比墓碑还高。每年清明，总有老人带着孩子来，指着照片里穿军装的年轻人说：“看，这是你舅舅，他喝壮行酒的时候，比你现在还小呢。”酒碗早被岁月磨平了棱角，但那碗酒的分量从未变过——它是母亲缝在衣领里的针线，是恋人压在箱底的书信，是一个民族在风雨里站得笔直的脊梁。现在我们举起的每一杯酒，都该敬那些永远留�年的年轻背影，敬他们把生的机会留给身后的万家灯火。
